La mesa está llena de sangre, fruto de mi amor.

Pinchos — Pinchos — Silencio

Carne — Carne –Silencio

Herida –Herida –Silencio

Sangre — Sangre –Silencio

¿Sientes también frio, Sr. Cactus? Vuelvo a buscarte Sr. Cactus, pero como un erizo de mar, como un pequeño puercoespín , tus puas me devolverán el abrazo.

Y todo apunta al Paraíso.

Alcantarillas destapadas, bastones sin dueño, malas suertes perdidas  y encontradas.

Oro despreciado, películas sin final, adhesivos que no pegan, imperdibles perdidos, energía consumida, zapatos sin su par.

Bienvenido al Paraíso.

Tragar, engullir y correr saborea el salado flujo de sus ojos mientras piensa que no hay nadie en el mundo con mayor tristeza.

Tragar, engullir y correr se pregunta que sucedería si dejara de moverse, pero sigue arrastrándose escaleras abajo.

Tragar, engullir y correr  tiene las manos frías como la piedra, todo su cuerpo arañado por oscuras enredaderas.

Ya en la calle tragar, engullir y correr  sigue avanzando a pesar de la lluvia, huye apartandose de la gente, y traga saliva, y traga otras muchas malas cosas mientras una idea destructiva va echando raices en su enmarañada cabeza.

Juega y ríe y pinta
baila ,canta y llora.

Demasiados lapices de colores, para una sola niña. ¿Es para ti toda esa hoja en blanco?

Asiente, sonrie,
y sigue dibujando.

“Recuerdas, me lo prometiste” ponía esta mañana en el espejo del cuarto de baño con el vapor de la ducha. También lo ponía en la sopa de letras de anoche. Se fueron formando las palabras hasta que me las acabé comiendo. Y fue también el resultado del crucigrama del autobús. Y sé que aunque grita nadie puede oírle ni verle. Que solo me habla a mi. Sé que donde está a veces hace frío, por eso ríe libremente cuando duermo en mi cama.

Pocas veces permanece callado. Cuando lloro, cuando miro las estrellas, cuando permanezco seria en silencio. Es como un ángel de azúcar que dice  “arranca los pétalos de las flores y te diré toda la verdad”

Yo sé que es quien dibuja mis lágrimas  hacia afuera.
Y quien me hace cosquillas en el paladar hasta que me levanto de la silla.
El que me castiga con dolores de cabeza, el que me ruboriza con su pincel desde dentro.

Algún dia te buscaré y te haré un retrato, aunque para eso deba abrirme en canal y sacar todo lo que haya dentro, también lo prometo, recuerdalo.

La habitación parecía extrañamente vacía para ser un taller de costura, excesivamente oscura y sucia. Supongo que me escuchó entrar, porque dijo con una voz dulce y muy lentamente:

“Me encantan los trajes”.

Giró su cabeza hacia mi y sonrío. Tenia unos ojos tristes y apagados, casi cerrados:

“Acerquese por favor”

Tal y como me iba a cercando sus ojos se llenaron de vida mientras me inspeccionaba, y se abrieron del todo, mostrándome los ojos más redondos que jamás había visto.

Señaló una silla. Me senté y empezó a hablar:

“La piel es una historia hermosa y trágica a la vez. Es nuestro suave disfraz. Es una cáscara, un cajón donde guardamos heridas cosidas, otras abiertas, otras que nunca cerrarán. Y el recuerdo de partes besadas, lamidas, mordidas y golpeadas. Hay piel a la que nunca da el sol, piel que nunca ha sido tocada. Trajes nuevos o manchados y arrugados. Toda piel debe ser alguna vez pellizcada y arañada, para eso fueron diseñadas las uñas, no cree?

Toda piel debe ser llevada de una forma sensual y sensible, casi exhibida. Hay una clara incomodidad en tocarla de forma intencionada, en olerla, en impregnarse del olor ajeno. Eso es algo que no puede ser negado…

Cuando le vi entrar lo primero que noté fue su olor. Luego enseguida adiviné que tiene usted una piel maravillosa.”

Acto seguido se levantó, dejándome ver una altura fuera de lo normal. Avanzó ávido , y mientras se abalanzaba sobre mi, dijo con una morbidez suprema:

Por cierto, le he dicho ya que soy sastre?

Cuando salia y se encontraba con alguien lo primero que deseaba follarse era su cuerpo. Ya fuera joven , viejo, terso, bronceado, alto, bajo… eso es todo lo que podía percibir y le resultaba secundario.

Pasados unos minutos era capaz de vislumbrar parte del cerebro a través de la mirada. Su hambre podía aumentar si se adivinaba algo interesante. O disminuir automáticamente, no importaba lo suculento que le había parecido en un primer instante aquel bocado.

Pero aún no había acabado el acercamiento. Contra más conocía un cerebro mayor era su deseo, siempre que este alcanzara sus altas expectativas.

Cuando en raras ocasiones su cuerpo llegaba a tocarse con otro casi le molestaba, era más un complemento que la diversión en si. Era muchisimo más interesante la charla que precedia al acto, o el juego que su cerebro se llevaba entre manos mientras el encuentro sucedia.”

De la misma forma que desde el momento en que te fijas detenidamente en una cara, en cualquiera, te parece increiblemente bonita de alguna forma, nunca vuelvo a ver las cosas igual después de una sonrisa.

Parecía enferma, cada día estaba más ridícula y floja. Mi primera reacción fue de enfado: maldita puerta. Diseccioné toda la cerradura con aquel destornillador poco higiénico. Manchó mis manos con su grasa, yo dejé rodar todos sus tornillos por el suelo. Estábamos en paz.

Apareció entre mis dedos una pequeña pieza con forma de espiral, ella era la culpable. Pero mi enfado se transmutó en tristeza, estaba herida de muerte, era tan solo una víctima.

Lloré su perdida, el aire silbaba a través de la puerta una canción póstuma. Busqué y busqué una pieza como aquella, no hubo respuesta, las piezas de su especie se habían extinguido.

Tuve que cambiar toda la manivela, me sentí una sucia traidora. Yo estaba contenta con mi antigua puerta. Jamás se había apartado al ir yo a asirla.

A veces pienso que soy una vieja cascarrabias, pero no me gusta que me digan lo que se supone debo hacer.

Y justo unos instantes después ya habia vuelto a perder el guión de mi propia história….

Aquella que jamás tuvo un trono,
que tuvo que abandonar sus tierras,
comenzó a gritar y ocultó el rostro.

Primero no supe si lloraba o reía,
era incapaz de entender ni una sola palabra
que susurraba, repetía y gritaba.

Era el canto por algo perdido,
tan grande que lo sentí como propio.

Todo me pareció débil y perecedero,
pero como de costumbre
yo me bajé en mi parada.